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洛杉矶,国际机场。
湖人队的专机在傍晚降落在跑道上。
舷窗外,洛杉矶的暮色灰蒙蒙的,太平洋的风吹得跑道边的旗帜猎猎作响。
当球员们走出航站楼的时候,他们看到的不是普通的接机人群——是上千名穿着紫色球衣的湖人球迷,站满了到达大厅的每一个角落。
他们举着标语牌,喊着口号,唱着队歌。有人在脸上画着科比的头像,有人举着奥尼尔的球衣,有人举着“LAKERSIN7”的牌子。
不是几十个人,不是几百个人,是上千个人。
科比第一个走出来。
当他出现在视线里的那一刻,人群爆发出了震耳欲聋的欢呼声。不是“科比”,是“MVP”。
两万名球迷喊的不是名字,是“MVP”。一遍,两遍,三遍,没有人停下来。
科比站在台阶上,没有走,只是站在那里,仰着头,看着那些紫色的面孔。
他的表情很冷——不是那种对记者的冷,是对自己的冷——但他的嘴角微微动了一下。
那个弧度介于笑和感动之间。
他看到了一个头发花白的老人举着的牌子——“我从1979年开始看湖人队。那一年我25岁。今年我46岁,我等了21年。等你们再拿一个冠军。”
科比愣了一下,然后走过去,在牌子上签了名。老人哭了,科比拍了拍他的肩膀。
费舍尔跟在后面,眼眶红了。霍里低着头,不想让人看到他的表情。
福克斯对着人群挥了挥手,然后快步走向大巴。
奥尼尔走在科比的后面。当他出现的时候,欢呼声从“MVP”变成了“SHAQ”。
不是沙克,是“SHAQ”。奥尼尔笑了,那种标志性的、带着点得意又带着点慵懒的笑。
他把右手举过头顶,向人群挥了挥。人群中有人喊了一声“三连冠”,又有人喊了一声“四连冠”。
奥尼尔摇了摇头,笑了。但他的眼神里有一种东西——不是得意,是那种“这座城市值得一个冠军”的笃定。
一个小女孩举着一块牌子,上面写着:“科比,我爸爸说要带我看第七场。他去年走了。”
科比停下来,低头看着那块牌子,沉默了很久。
他把自己的发带摘下来,递给了小女孩。小女孩接过去,抱在怀里,眼泪顺着脸颊流下来。
科比伸出手,摸了摸她的头,然后转身走了。
他的步伐很慢,但很稳。
小女孩的母亲追上来,说了声“谢谢”。科比没有回头,只是摆了摆手。
奥尼尔看到这一幕,走过来,蹲下来,跟小女孩击了个掌。
“第七场,叔叔给你赢一个。”小女孩笑了,眼泪还挂在脸上。
科比和奥尼尔并肩走出航站楼,身后跟着费舍尔、霍里、福克斯、莱斯。
没有人说话,但所有人的眼神里都有一种东西——不是紧张,是那种被这座城市、这些人、这些呐喊点燃之后的决心。
大巴驶出机场的时候,车窗外的球迷还在喊。
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