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第37章 重量（第1页）

时间的沙漏，在平凡日常的涓涓细流中，悄然滑落。

苏拙挂断了母亲的电话，将那个屏幕碎裂的旧手机轻轻放回桌面。房间里没有开灯，窗外城市的霓虹透过薄薄的窗帘，在水泥地上投下模糊而斑斓的光影。远处隐约传来电视节目的声音、邻居的谈笑、以及夜间车流永不停歇的低沉嗡鸣。

他静静地坐在书桌前那把有些硌人的硬木椅子上，目光没有焦点地落在前方墙壁那片被灯光照亮的光斑上。

他手掌下意识地、无意识地摩挲着桌面粗糙的边缘。指尖传来木头纹理的质感，细微的木刺摩擦着皮肤，带来一丝真实的、轻微的刺痛感。

一切都太真实了。

真实的触感，真实的声响，真实的疲惫，真实到近乎琐碎的日常细节。

那份属于“前世”的、平凡大学生活的气息，如同最顽固的藤蔓，从记忆最深的裂隙中钻出，缠绕着他的感官，试图将他重新拉回那个早已被埋葬的、名为“普通”的躯壳之中。

上午课堂上粉笔灰的味道，食堂里油腻的饭菜气息，图书馆陈旧纸张的霉味，操场上塑胶跑道被太阳炙烤后的微焦气味，还有母亲电话里那熟悉到令人心头发紧的、带着油烟味和唠叨的关切……

每一个瞬间，都精准地复刻了他记忆中关于“地球”、“大学”、“平凡人生”的图景。

甚至，连那种日复一日的、对未来隐隐的迷茫，对枯燥课业轻微的厌烦，对拮据生活费的计算，对遥远家乡的淡淡思念……这些细微的情绪底色，都如同复写纸上的痕迹，被清晰地拓印在了此刻的“体验”之中。

苏拙缓缓地低下头，看着自己摊开在桌面的双手。

这双手，年轻，有力，掌心有薄茧，指甲修剪得整齐。属于一个健康的、为学业和生活奔波的普通青年。

不是那双曾经撕裂星辰、逆转时光、沾染过神明之血与无尽尘埃的、属于【终末】伪神的手。

也不是那双后来疲惫地垂落、连握住一杯水都觉得费力的、被【虚无】侵蚀的手。

只是一双……最普通不过的，属于“凡人”苏拙的手。

荒谬感。

一种沉甸甸的、冰冷而清晰的荒谬感，如同冬日浸透衣衫的寒雨，缓慢而无声地渗透了他那被虚假日常短暂包裹的意识。

这不是真的。

这具身体不是他的。这个房间不是他的。这个人生……也不是他的。